Poemas de Don Alonso

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¡GUITARRA!

Cante jondo que derrama
la guitarra desgranando
coplas, que al sentir el alma
se aviva o queda sangrando.
Canta y llora. Llora y canta
guitarra cristiana y mora,
y el corazón se levanta
con su música sonora.
Hondos son los sentimientos
si rasgueo la guitarra,
donde a veces se desgarra
mi voz con profundo acento.
La guitarra con su son
nos va hablando de la vida,
del sentir con emoción
gozos, amores, heridas...
Sus notas en mi vibraban
junto al puente y junto al río.
Me estremecía la guitarra,
¡Ay guitarra en mi delirio...!

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Sólo tú

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Transito una mañana
buscando mil respuestas,
y sólo tú,
y luego una tarde
que se cubre de añil
y una noche desesperada,
y siempre tú.

Inmerso en el corazón
limpio las telarañas
de sus oscuros rincones,
rebusco vestigios de verdad
en los álbumes de la memoria,
interrogo sobre sus razones
al alma,
y descubro que en aquella
noche desesperada,
en aquella tarde añil,
en aquella mañana transitada,
siempre la respuesta eres tú.


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Un amante muerto

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Mis labios son un mar
y su oleaje
que buscan la fina arena
de tu piel para calmarse

Pero la piel que soñé playa
se hace roca
y luego acantilado
donde mueren mis besos
de espuma, resquebrajados

Yo persisto en el envite
de tu cuerpo
aunque la gloria esquiva
me alcance siendo ya
un amante muerto

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Mujer Música

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He visto romperse
las cuerdas de cristal
y el armonio enmudecer
ahogado en su silencio

Pero la música renace
albergada en espacios
metafísicos,
en la luz clara
de tus oscuros ojos,
en la calidez de tu piel
derrotada en la humedad de mis besos,
en el esquivo asomo
de tu pecho,
terciopelo y nácar

Te veo música,
manantial de acordes mágicos
y te siento música...
rondó-beso, nana-caricia...
fragmentos que tu piel acoge,
música excesiva, tal vez,
para un torpe pianista.


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Poemas de Don Alonso

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Con Poemas de Don Alonso, quiero iniciar un apartado dedicado a ese hombre, cuajado de sensibilidad que fue mi padre, Don Alonso Andrés Culebras. Él me supo transmitir todo lo que de positivo y noble pueda encontrarse en mí, y aún hoy, pese a su ausencia, sigue indicándome el camino para ser un hombre bueno. Ese es mi difícil objetivo.



Tiene mi novia un vestido,
un vestido de lunares
que se lo pone en la casa,
y no lo lleva en la calle.

Ayer la vi con él puesto
y parecía un saltimbanqui,
enjalbegando el pasillo,
a las cinco de la tarde.

Tenía en sus pantorrillas
algunos lunares blancos
y en su cuello marfileño,
también tenía unos cuantos.

Y entre lunar y lunares
resaltaba un rojo vivo
como una gota de sangre.

Por eso me enamoré
al contemplarla ayer tarde,
luciendo muy vaporosa
su vestido de lunares.

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A Edgar Allan Poe

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El asombro mantenido en el insomnio
trasnochador de tantas noches,
se difumina, se envuelve de amapolas,
néctar de musas satánicas,
de genios y duendes y hadas de la razón
más absurda.

Venas de humo opiáceo
ansiosas de vaginas infranqueables,
de tísicos recuerdos que golpean,
embebidos en alcohol
y nubes de lágrimas heladas,
la curva del cerebro que es de nadie,
donde la tinta cobra identidad de ciencia
y la palabra es un germen
de insospechadas epidemias de sorpresa.

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A Carlos

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Te he recordado otra vez,
amigo y sombra,
o quizás nunca olvidé
mi ansioso trajinar
entre tus úlceras,
tu voz preñada de blasfemias
incoloras.

Recogí contigo cristales
en la playa gris
que luego fue un antro
de alisios y tormentas,
cristales que en tus manos
eran gemas inusitadas
con el color de la morbidez
y la lujuria.

Recuerdo mis trabajos
y tus asuntos,
cervezas a deshora
en el centro de una noche
sin esfera,
con el sabor del vómito fermentado
llegando a la boca,
sabor a flores de anacardo
con su jugo de letras y de frases
derramándose sobre el papel

"Dar dos,
dar tres,
sólo stress”

Ahora,
la máquina de asesinar instantes
ha perdido su afilado arte
y las noches vuelven
a procrear fantasmas,
a limitar los días
de las onomásticas y los jueves,
las noches vuelven a fluir
en su caudal de horas
desaprensivas.

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A Marillanos

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Persigo el eco ausente
de tus pasos
y me pierdo en galerías
transidas de luz
y aun de coraje

Te busco en el baúl
de mis mitos y mis héroes
y no te hallo,
dormida como estás
y transmutada en ninfa,
sílfide leve,
reposas en la flor de mi memoria,
diario acontecer que te recoge
y te comparte

Ausente y, sin embargo,
nos nutres del calor perenne
de tus ojos, voracidad del recuerdo,
del aliento de tus labios,
hecho brisa en nuestra alma,
de la tersura de tus manos,
caricia eternamente nuestra

Escapaste de todo
y, al cabo,
sigues en nosotros
prisionera.

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"Ripiar" como vocación (o mientras escribe no molesta)

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Os juro que no soy el dios pagano de la pluma y la lírica, pero mi afición, a veces urgente, a veces lejana, me hace acercarme una y otra vez al papel en blanco, al vértigo de la palabra presentida, que pugna por venir... a veces llega.

Esto no es para críticos literarios, esto no es para amantes de la literatura. Esto es para saciar el gran deseo de conocerme a mí mismo, de encontrarme en algún rincón del verso. Esto es también para ti, paciente lector, generoso espero. Una poesía personal, desbastada de artificios líricos, de corsés rimantes, de limitadas métricas. También es para la luz y el deseo (no existiría la una sin el otro).

No hilvano palabras, sino sentimientos. De mejor o peor manera...pero esa es mi condena.